Mar. SileNcio. TieMpo. Lluvia n la ciudad.

dSkubRo siGNos supeRados.
S bueno eSto d skRibiR.
Es koMo llevaR un regiStRo de los aÑos.
d kda daÑo y cada cuRita que t poNes en el nueVo raSpon.
Y SaNa. Sanará.
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"Esta asfixia de verdad que no es figuarada. Me estoy yendo, poquito a pocko... por un puto caño que no veo a bien venir. Es la mierda de locura insana le que me obliga cerrar paredes y entreabrir los ojos... e imaginar. Solo eso: Imaginar.
Nada más.

...estoy vieNdo mi mueRte en la televiSión.
'Soy el lektor trágico'. Tú. (¿Tú? -No. ¿Yo? -No, yo) Dijo en su kbza cuaNdo la dejé SALiR.
La mierda sigue aparecieNdo en la paNtalla y mi desayuno a las once de la noche se enfría.
Tengo ganas de matar a alguien. Matar al LM q skRibe eSto... y resucitar como un FN nuevo.

La cRisis dLos 40? o d los 30? o de los 20 q me llegaN taRde.
q'puta fRustRación dbn vivir alguNos muchos. Con razon, con dolor. Dolor. Dol...
Ya no quiero aguantar más esta ciudad. Ya No, no. Aunke sigo soportaNdo. Aunque no me costaría nin´gún trabajo despedirme, supoNgo.

"Hablaremos en el camino" diré a mi reflejo en el retrovisor mientras la carretera.

Maldita lujuria.
Maldito respeto.

Un oido ansioso del mar. Soy".
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y dSpués, sanó.
Muchos nombRes deSpués, Sanó. Y se hizo alguNa nueVa llaga en otRo luGaR.